RD 57

L’obsession des jambes
Des seins des fesses
Des femmes est un outrage une impolitesse
Du mécanique plaqué sur le vivant
Et qui pourtant est bien vivant

Cette manie empêche le retour du vital
A petits pas la pluie rejoint le couchant
Le bleu du vide colore la cour
L’esprit n’est pas transparent

Notre barque s’arrête près de l’îlot de brume
Le couchant ravive la mélancolie
Au travers des arbres on devine le ciel
Le fleuve se croit pur

Nous sommes des ermites
Qui montons en courant sur le bleu des montagnes
Jusqu’à ce que les monts et les nues se séparent
Nous restons ermites mouillés de larmes