{"id":520,"date":"2008-03-23T13:05:04","date_gmt":"2008-03-23T13:05:04","guid":{"rendered":"http:\/\/auteurs.harmattan.fr\/patricia-bruneaux\/?page_id=520"},"modified":"2019-02-26T12:09:43","modified_gmt":"2019-02-26T12:09:43","slug":"lexil","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/auteurs.harmattan.fr\/patricia-bruneaux\/recueils-exil\/lexil\/","title":{"rendered":"L’Exil, 2005"},"content":{"rendered":"

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Pr\u00e9face de Patrick Raveau, aux \u00e9ditions l’Harmattan (2005) :<\/strong><\/p>\n

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Car les dieux du po\u00e8te sont de paroles et d’argile, non pas des dieux immortels, \u00e9ternels, d’un certain monde intelligible, de ces dieux poussi\u00e9reux qui sommeillent dans les livres sacr\u00e9s.<\/p>\n

Po\u00e9sie difficile pour certains, (voire herm\u00e9tique pour d’autres), mais dont la lecture met en lumi\u00e8re des images d’une beaut\u00e9 rare, de cette beaut\u00e9 qui tisse dans nos esprits la trame d’un long chant, une longue plainte o\u00f9 les mots, les correspondances infinies qui y s\u00e9journent disent ce que le po\u00e8te ne cesse de clamer.<\/p>\n

\u00ab\u00a0Pourrais-je un jour hurler la cassure de l’\u00eatre dans la multiplicit\u00e9 de ses visages . . . \u00ab\u00a0<\/em><\/p>\n

Intemporelle, la po\u00e9sie de Patricia Bruneaux tisse des images qui ne viennent pas tant de la m\u00e9moire que d’une anticipation d’un monde perdu, non celui qu’il a \u00e9t\u00e9 mais plut\u00f4t ce qu’il aurait pu \u00eatre si . . .<\/p>\n

\u00ab\u00a0Autrefois, j’\u00e9tais ligne aux horizons sans fronti\u00e8re . . . Le murmure qui grossit jusqu’aux cascades et redevient silence \u00e0 l’\u00e9coute de ces hommes. \u00ab\u00a0<\/em><\/p>\n


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\u00ab\u00a0Dans ce recueil de po\u00e8mes, hymne \u00e0 la femme, Patricia Bruneaux affleure constamment la r\u00eaverie lucide, de l’enfance au po\u00e8me, \u00e0 l’enfant que la femme porte en elle. Et l’enfantement appara\u00eet ici toujours pr\u00e9c\u00e9d\u00e9 d’une agonie. Il faut mourir pour que le po\u00e8me surgisse, que la parole ensoleille un court instant l’esprit du cr\u00e9ateur. La po\u00e9sie nous invite \u00e0 cette danse silencieuse \u00e0 la lisi\u00e8re du jour et de la nuit, o\u00f9 l’esprit oscille perp\u00e9tuellement entre ce qui voile et ce qui d\u00e9voile.\u00a0\u00bb<\/em><\/p>\n

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En 2005, son recueil\u00a0L\u2019Exil\u00a0pr\u00e9fac\u00e9 par Patrick Raveau para\u00eetra aux \u00e9ditions l\u2019Harmattan dans la collection \u00ab\u00a0Po\u00e8tes des cinq continents\u00a0\u00bb.<\/p>\n


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Elle choisit le Verbe d’Omar KHAYAM<\/strong> pour l\u2019ouverture de son Exil :<\/p>\n

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\u00ab\u00a0\u00d4 roue du ciel, la destruction vient de la haine !<\/em><\/p>\n

Ta tyrannie est une tradition ancienne !<\/em><\/p>\n

\u00f4 terre, si l’on creusait \u00e0 m\u00eame tes entrailles <\/em><\/p>\n

Que d’inestimables joyaux on trouverait \u00ab\u00a0<\/em><\/p>\n


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\u00ab\u00a0Entre incr\u00e9dulit\u00e9 et croyance il n’y a qu’un souffle !<\/em><\/p>\n

Du doute \u00e0 la certitude il n’est qu’un souffle !<\/em><\/p>\n

Va te r\u00e9jouir l’espace de ce souffle . . .<\/em><\/p>\n

De toute notre vie le r\u00e9sultat n’est que ce souffle !\u00a0\u00bb<\/em><\/p>\n

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Les vents porteurs de soleils ont tari la source du nomade. Il reste \u00e0 franchir au semeur d\u2019\u00e9toiles les plaines du vide o\u00f9 l\u2019\u00e9cho se fait la voix du silence des aveugles. J\u2019ai somnol\u00e9 dans le sein des galaxies sans jamais apprivoiser les r\u00eaves de l\u2019homme sage. Les torrents incandescents ont recouvert d\u2019une pluie d\u2019argile les plan\u00e8tes assoupies. L\u2019empreinte des mots guide le messager des sens sur les traces de cendre.<\/p>\n

Qu\u2019adviendra-t-il des marais ass\u00e9ch\u00e9s guettant l\u2019aur\u00e9ole des soleils? Qu\u2019adviendra-t-il du soupir de la pierre \u00e9chapp\u00e9 du courant ? Les hommes ont pour bagages la paresse de leurs souvenirs et leurs chemins se sont nou\u00e9s au carrefour des songes.<\/p>\n

Le mourant apprivoise le regard des vivants quand de ses yeux s\u2019\u00e9chappe l\u2019\u00e9tincelle d\u2019\u00e9toile. Il faudra apprendre les parcours de lumi\u00e8re que nos pas dissimulent dans l\u2019antre de nos jambes. Beaucoup de sueur a perl\u00e9 sur nos fronts avant que la marche ne s\u2019\u00e9vanouisse en filets d\u2019ombres sur l\u2019eau.<\/p>\n

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Au chant du muezzin se courbent les formes lunaires, le d\u00e9sert est un asile pour les enveloppes de sable ind\u00e9cises sur les chemins avort\u00e9s de leurs a\u00efeux.<\/p>\n

Bannie des sols fertiles je m\u2019en vais rejoindre le troupeau de b\u00eates affam\u00e9es, me rouler sur les brasiers ardents et l\u00e9cher le ventre de mes louves en rut sur les roches rugueuses de l\u2019Atlas.<\/p>\n

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Ils ont port\u00e9 le vin \u00e0 la table de jouvence et leurs cris se sont fait l’\u00e9treinte de ma douleur. Les cercles gravitent autour de la chair, comme les soleils autour de l’\u00e9toile morte.<\/p>\n

Voudras-tu encore bercer la mort, si j’enfante le Soleil ?<\/p>\n

Voudras-tu encore l\u00e9cher le ventre des madones silencieuses, si je me couche sur les corps des vierges pour couvrir le tremblement des mondes ?<\/p>\n

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Nature, qui de l’homme ou de la b\u00eate porte le sceau des consciences ali\u00e9n\u00e9es ?<\/p>\n

Un chien-loup s’est gliss\u00e9 dans mon lit m\u00ealant nos deux sangs \u00e0 l’oeuf originel. Celui qui sommeille sous l’oeil parcellaire de l’humanit\u00e9 est animal, gardien d’une nature en gestation entre instinct et raison.<\/p>\n

Vous \u00e9tiez cet \u00eatre multiple convertis \u00e0 la survie dans la violence de vos deux mondes en fusion, je suis la proie de vos souffrances<\/p>\n

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J’ignore le son de leurs pas, j’ignore le son de leurs voix, seule l’aube nouvelle et son oeil cyclop\u00e9en percevront les silhouettes \u00e9cartel\u00e9es sur le point majestueux de l’horizon. Ils n’auront plus rien \u00e0 dire, ils n’auront plus rien \u00e0 faire, nous devrons seulement croire et l’univers se d\u00e9robera en des lignes inachev\u00e9es, en des cercles bris\u00e9s. Le feu courb\u00e9 abandonnera sa chevelure incandescente aux eaux des proph\u00e8tes, le songe \u00e9veillera de nouveau.<\/p>\n

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A quel exil m’ont-ils contrainte ? Ma peau ne veut plus de ce vent qu’ils respirent, un souffle m\u00eal\u00e9 de sable et de sueur, de parcelles de nature et d’\u00e9tincelles d’humanit\u00e9. Ils ont souvent lac\u00e9r\u00e9 l’\u00e9corce de l’arbre pour y trouver le verbe mais la parole est un silence qui se donne. Ils ont fui le d\u00e9sert et le d\u00e9sert les a rejoint, qu’adviendra-t-il de l’essence de l’\u00eatre si leurs voix martyrisent les murs des lamentations ?<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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