Au début de l’hiver je bois du vin de pays
Les vieux du village m’ont invité à boire une coupe
C’est une année de moyenne récolte
Mais il reste du grain de l’an dernier
Le sarrasin est en fleur à perte de vue comme de la neige
Les haricots foisonnent déjà avant le gel
Sur le sentier de montagne de retour de la chasse
On ramasse les lièvres pris au piège
Au bord de l’eau les paysans qui chôment
Ont tendu des nasses
Je regarde grisé l’univers alentour
Rien d’étroit
Nous nous soutenons mutuellement
Ivres dans le soleil couchant