Je n’ai jamais vu que vous ayez besoin de peinture
Ni par conséquent d’attirail de peintre.
J’ai découvert – ou j’ai pensé avoir découvert – que vous excédiez
La stérile offrande qu’est la dette d’un poète ;
Et donc j’ai dormi dans votre narration :
Que vous vous-même, encore existant, pourriez montrer
Comment une plume moderne se révèle insuffisante,
Parlant de valeur, quelle valeur grandit en vous.
Le silence que vous imputiez à mes péchés,
Qui devraient être ma gloire, je suis muet ;
Car je ne fais pas tort à la beauté, je suis atteint de mutisme,
Quand d’autres donneraient la vie et fourniraient une tombe.
Ici vit plus de vie dans l’un de vos beaux yeux
Que vos deux poètes pourraient en fournir.