La voile est fière et pleine
De son grand vers
je cingle derrière vous butin de trop grand prix
Mes pensers sont en bière
Ils vivent sans le savoir dans une tombe
Son esprit à qui des esprits enseignèrent
Un art mortel qui m’a frappé de mort
Lui pas plus que ses nocturnes compères
N’ont ahuri mon vers
Ni lui ni le fantôme affable et familier
Qui le dupe de confidences
Ne peuvent se vanter de mon silence
L’effroi qui me navra prit sa naissance ailleurs
Quand son vers fut empli de votre beauté
Le sujet me manqua et mon vers défaillit.