Un jour les siècles eux-mêmes auront fini leur cours
La matière elle-même notre matrice disparaitra
En attendant le ciel a ses plaines liquides
La terre a ses ruisseaux qui portent aux champs arides
Le secours de leur eaux
Arrachons leur voile à tous les artifices des enfers
La sagesse est incréée
Y as-tu pensé ?
L’inconstante durée ne change jamais