Nous disposons d’un buisson d’antennes
A tout vat au tout venant
Chacune pousse
A la recherche du monde
Sur notre tête verdit le buisson
Chaque antenne cherche quelque chose
Si elle ne le trouve pas
Elle est réduite à disparaître
Chaque antenne est prête à l’expérience
Si ce n’est pas la sienne
Tout se passe comme si
Elle n’avait jamais existé
Le tombeau des fleurs
Est aussi celui des antennes
Chaque antenne est mortelle
Certaines ne voient jamais le jour