J’approche du palais de l’ancêtre
Je veux dire de sa hutte enfumée
Les volutes de l’encens sont à mon avenir proche
Je veux dire du tabac de mauvaise qualité
La perfection n’est pas extraordinaire
Je préfère l’ordinaire qui en jette
La perfection est un cercle clos
Je préfère la forêt et ses écureuils
Je préfère une gelée de groseilles
Je me rince la bouche au champagne brut
Brut mais pas brutal
J’ai horreur d’être brutalisé
Je suis sans naissance avérée
Je suis un éveil dont le vide ne peut se vivre
Forme et vide se dissolvent
Et mêlent leurs empreintes