Le mal devient un bien
Par la grâce du prince
Qui encourt la disgrâce
N’est plus servi
Quand ton or ne plait pas
Il devient de la poussière
Un homme avait perdu tout pouvoir sur son coeur
Et même son âme, sa préférence
Allait à un précipice mortel
Je meurs de la main que j’adore
Mon oeil ne cherche que le plaisir de son maître
Tu ne te prévaux pas d’être amant
Chercher signifie mourir
L’âme ardente veut toujours plus
Les médecines les plus douces
Ne perds pas l’estime de toi-même
Dans ce que tu appelles amour