Elle s’assied au chevet de notre lit
La maison froide s’est tue
Elle guette, déjà dévêtue
Tout poète est un enfant
Ses petits seins sont pointus
Mais l’amante est sanglante
Les flots de ses cheveux font frissonner la proie
Elle me laboure le coeur de ses griffes écarlates
Elle rugit de joie
Toute existence a son reflet
Toute existence a son écho
La douce minuscule source
Porte en son sein une étoile
L’oiseau fait chanter l’oiseau
Je ne crois pas rencontrer un jour
Une âme qui réponde
Au cri multiplié de mon monde
Notre monde déchoit de l’idéal divin
Où puiser un espoir dont la ferveur enivre
Je suis désabusé des livres
Je ne lis plus que quelques lignes