A qui est cette flute qui cachée quelque part
Fait résonner ces tons plaintifs
Que la brise de printemps
Répand sur toute la ville ?
Qui cette nuit écoutant l’antique chanson
Peut s’empêcher de penser
Au pays de son coeur ?
J’aime le maître
Le monde se prosterne devant son génie
Jeune encore il a renoncé aux fonctions de mandarin
Aujourd’hui vieillard aux cheveux gris
Il médite au milieu des pins et des nuages blancs
Devant sa cruche à la lueur de la lune
Il atteint souvent la sagesse divine
Amoureux des fleurs il a refusé de servir l’Etat
Comment regarder le sommet
Si proche du ciel ?
On ne peut que s’incliner bien bas
Et respirer son pur parfum