Un bruyant bataillon de grues
Volant au Canada
S’abattit pour l’été
Sur un gras pâturage
Dans une anse du lac
Apparut à leurs yeux émerveillés
Un élégant et modeste village
Bâti par un peuple de castors
Envieuses les grues
Décidèrent d’un commun accord
D’habiter désormais ces ravissants rivages
« Ne valons-nous pas les castors ? »
L’escadron emplumé s’évertue et s’escrime
Des pattes des ailes du bec
Dans le bassin fangeux d’une mare voisine
Il manie tas de joncs mousses bois sec
Mais pour bâtir il faut en parois voussures
Rotondes couvertures
Façonner affermir le torchis
Rien ne tient C’est chaque jour à refaire
Après bien des semaines les oiseaux
N’avaient fait que du gâchis
La leçon est simple et familière
Chacun ici-bas doit faire sa besogne
Une grue n’est pas un castor