Dans un endroit sacré qu’on appelle musée
Un livre ouvert déambulait parmi les armures
Car les livres aussi déambulent
Les armures s’esclaffaient :
« Il est petit, mais pas mignon »
« C’est pas lui qui me battrait en duel… »
Le livre pensa : « En fait je suis grand »
Puis préféra s’éclipser un peu vexé
Sans avoir averti qu’il ne parlait que des armures