L’arbre pousse sur le vide
C’est seul qu’il est le plus beau
Au bord de l’abîme
La racine du mystère
Perce sous nos pieds
D’autres arbres s’enracinent
Autour d’eux-mêmes
Créant peu à peu le labyrinthe
Qu’on appelle forêt
Dans l’air bleu-noir
Sur le lac blanc
L’immortel déjanté
Le prophète proclamé par lui-même
Bat le fer quand il est chaud
Sur son rafiot de bois