La poésie est un mensonge
Qui permet de dire la vérité
Qui parfois est plus vraie que le vrai
Si jeunesse pouvait !
Si vieillesse savait !
La vie s’en va
Lente et démesurée
Tout s’en va
Gris glauque laid
Rien ne peut arrêter
Cet écoulement vers le vide
Par un trou au fond de soi
Que rien ne vient fermer
Que faire de cette vie qu’on a encore
Et qu’on perdra ?