Nous croyons savoir
Qu’à l’age de quatre ans
Un petit garçon est amoureux de sa maman
Et jaloux de son papa
La belle affaire !
Notre for intérieur est un dédale
Pour lequel nous n’avons ni boussole
Ni fil d’ariane
A part quelques idées simples
Et une foule d’impressions
Le mieux est de scruter les apparences
Sans en être dupe
A la manière d’un peintre
D’être joyeusement superficiel
A la recherche des existences
Tout bouge tout est confus
Tout bouge presque tout s’éclaire
L’éthique est lucide
Si elle reste aux aguets
Si elle n’est pas trop fermée