On l’appelait Bleuette Elle avait les yeux bleus
Elle portait souvent des robes de cette couleur
On lui disait que le bleu lui allait bien
Je revenais du bistro avec son époux
Un butor du genre qui n’a jamais tort
Nous étions gais sans plus
Pompettes tout au plus
Le copain ne cessait de se plaindre :
« Marre ! Ma vie n’est pas une bluette »
L’escalier fut lent à monter
Personne dans le petit salon défraichi
Le copain hurla : « Bleuette, ma chérie !! »
Elle surgit d’un fauteuil profond
A tissu de cretonne fleurie
Elle ne portait qu’un peignoir bleu
Et un magazine en couleurs
Elle dit d’une voix douce :
« Mettez-vous à l’aise les garçons
Je m’en vais dormir »
Elle s’arrêta au moment de sortir
Un petit sein à découvert :
« Excusez-moi messieurs
Mais j’ai les bleus »
Le mari brusquement adouci :
« Elle est québécoise
C’est sa façon de dire le blues »
Moi : « Elle ressemble à un tableau de Bonnard
Un Bonnard en bleu »