Le suicide est beau s’il est victorieux
La tempête de sang Son écume
Laisse l’habit de pourpre sur le sol
Symbole dérisoire de mon futur passé
Ne suis-je qu’un lambeau maintes fois festoyé
Certes l’ombre nous fête Je m’attarde
Mon nonchaloir est plus vaste que nos rêves
Le trésor de tête n’est jamais un délice
Le triomphe puéril se porte comme un calice
Quand il n’est pas une nouvelle torture
Tu te poses sur des coussins qui te vont bien
Bariolés colorés africains mieux qu’un casque guerrier
Ton impératrice est une enfant aux cheveux blancs