La gloire est un leurre
L’antiquité est bien vieille
Elle s’est estompée dissimulée
Couverte de voiles divers
Même les années sont difficiles à compter
Qu’en est-il des temps présents ?
Tout meurt tout disparait
Sages et fous bons et méchants
Ne cessent de mourir
Sans laisser de souvenir
Ou à peine
Pourquoi chercher à rester
Dans la mémoire ?