Les nuages blancs s’enroulent au mont bleu
Nul ne sait que je joue de la cithare dans la forêt
Puis-je méditer sur l’histoire ?
Dans les antiques jardins
Les terrasses sont en ruine
Une vieille chanson de ramasseuse de châtaignes d’eau
Evoque le printemps infini
Aujourd’hui sous la lune seul coule le fleuve
Jadis elle brillait sur les belles du palais *
* La musique