Le riz rouge parfumé cuit La saveur des fruits est riche
Saumurés ou confits dans le miel
La pluie d’automne a un son plus serré
Je saisis un pinceau Impossible d’écrire
L’homme libre méprise titres et richesses
J’aime les frites mon pays ancestral
Des pousses de bambou pourpre
Et de gingembre écarlate
Accompagnent la carpe en train de cuire
Chaque goutte de rosée est son instant d’éternité