Personne n’aime mes écrits
Je reviens à ma bicoque
Je n’ai pas de génie
Je rate tout ce que je fais
Y compris le petit poème d’aujourd’hui
Mille maux m’ont privé de mes vieux amis
Mes cheveux blancs précèdent mon âge
Mes insomnies sont perpétuelles
Mon éternel chagrin m’afflige
Ma fenêtre est vide la nuit