Mille herbes différentes poussent différemment
Seul le pin reste lui-même indifférent
Je flane librement dans le clair azur
Dans ce jour de lumière dans ce jour serein
Chantent les serins volent les grues blanches
Les nuages aussi sont sereins
Je ne suis pas le mangeur de brumes
Dont le seuil est tabou Nul ne le franchit !
Quelle désinvolture quand même entre êtres qui s’aiment !
Sommes-nous en été ou en automne ?