La paix du repos fige le pur encens
La tempête s’approche et la mer n’est pas loin
Je plane
L’essence est réelle dans l’oubli des formes
il y a des interdits de saison
Savez-vous si vos vers sont d’or, poète lauréat ?
Quand l’âme est joyeuse, le corps sourit
L’esprit monte au vent pour planer
L’histoire littéraire culmine
Grâce aux foules des lettrés accomplis