La passion du présent la seule présentable
Sac vide : le poing se serre
il est des poètes du chaos : je ne les connais pas
As-tu un sac à poèmes ?
Tout était indistinct
Lendemain douloureux, l’arbitraire s’embrase
Pour le désordre il n’y a pas de langue humaine
La vie ressemble à un poème en vers pas réguliers
Ton ex-sommelier t’aurait-il oublié ?
L’histoire et la bêtise piétinent le rêve