Qui est ce qui dit plus que ce qui est dit,
Cette riche louange : que vous êtes seul à être vous-même,
Que confiné emmuré est le magasin
Qui devrait identifier là où votre égal grandissait ?
Une mesquine pénurie dedans cette plume habite
De sorte qu’elle ne prête pas peu de gloire à son sujet :
Mais lui qui écrit sur vous, s’il peut raconter
Que vous êtes vous, il donne de la dignité à son histoire.
Laissez le copier ce qui est écrit en vous,
Ne rendant pas pire ce que la nature a fait si clair,
Et une telle contrepartie rendra fameux son esprit,
Son style en sera admiré de partout.
Vous ajoutez à vos belles bénédictions une malédiction,
Amoureuse de la louange, ce qui rend la vôtre pire.