Sous le ciel nous avons quatre saisons
L’automme m’afflige
Le givre descend sur mon monde
Bientôt les feuillus seront nus
Finie l’exubérance des fleurs !
Je suis triste Tout sera bientôt flétri
Les feuilles vont pourrir
Les troncs paraissent immobiles et stériles
Tristesse des squelettes dressés vers le ciel !
La profusion est proche de la ruine