Parlons au bûcheron
Au dessus du ruisseau
Nous sommes tous épris de la voie
La source n’est pas tarie
J’ai choisi mon logis une hutte rustique
Toutes les sources y convergent
Les nuages et les brumes
Ne la cachent pas
Je marche une houe sur l’épaule
Je guette l’arrivée des sources
je suis un homme à l’ancienne
Sauf que je travaille moins
J’examine le nouveau calendrier
Soudain je ne peux boire
Ma mémoire nostalgique
M’évoque trop de déboires