Nous avons déjà volé autour
De la péninsule du ponant
Nous tirons nos flèches d’écume
Nous dérivons coupables
Nous mourons peut-être depuis longtemps
Nous ne sommes pas invités au bal des nuages
Nos mains s’engourdissent
Le château des nuées est ensorcelé
Nos yeux sont vitreux
Il paraît que nous projetons nos semences
Les lignées humaines sont obscures
Nous dérivons toujours plus coupables
L’air est raréfié
Il engourdit de plus en plus nos mains
Notre voix se brisera
Où est le sortilège ?