Je sors de la grotte
Je descends de la cime
Dans la brume du matin
Dans la broussaille des bambous nains
Je suis mortifié je suis en péril
Pourquoi les fourmis forment-elles un fil ?
Je me purifie dans la cascade
Aux trois degrés
Les mots sont des crimes
Qui s’entassent sur les corps
Il convient de les frapper d’abord
De les décrasser ensuite
Montagnes et rivières sauvages
Pays de divinités locales
Aux masques rouges et noirs
La route était impériale