Cet été-là il n’y eut pas de miel
Qui s’endormit avant l’heure ?
Le miel ou les fraises ?
Celui à qui tout est donné
Meurt sans souffrance
Il ne te manque rien
Pour faire ce que tu veux
Les grottes et les ombres
Ont fui ton navire
La lune est un satellite mort
Pourquoi se glorifier
Du clair de lune ?
La source n’est pas une chimère
Il dormait en marchant
Celui qui naquit âgé va droit à l’obscur
La racine qui se soulève
Devient serpent