Les corbeaux sont rusés
Et néanmoins sympathiques
Leur pays de cocagne
Est un simulacre de mousse
Sur le pont d’or nous jurons
Que la maison est hantée
Le jeu est fini
Une fois de plus
Les chemises pouffent
Nous quittons les nuages du souffle
Les destins se ressemblent
La vague est annoncée
On tire le chariot de l’ornière amollie
Chaque dimanche est un jour perdu
Il nous faut sept pierres
Pour le chemin de l’homme perdu