Nos corps se sont habitué à tout
Ils ne sont plus déçus par rien
Je me suis déclaré misanthrope à l’âge de dix-huit ans
Je le suis toujours avec philanthropie
Il est moderne d’être malade
Nous en faisons un mystère
Nous tenons par la cruauté
Y-a-t-il plus féroce que nous ?
Je cherche une vision cohérente du chaos
Le mot « âme » est indécent
Les apparences sont blâmables
Mais certaines sont des apparitions
Ne recule pas devant le banal
Il est impossible de soutenir toutes les thèses en même temps
Aie le sourire éclectique
L’écrivain ment par peur de la stérilité