Le mystique est excédé par son propre mérite
Le mélodrame a besoin de la mort
N’importe laquelle
Le coeur n’est pas une pierre
Mon existence est-elle justifiée ?
On n’a pas raison ensemble contre les autres
La vertu a été inventée par des malheureux
Trop heureux d’être vertueux
Un trop de culture est méprisé
Les sentiments sont toujours vrais
Parfois seules subsistent les choses
Les paysans ne sont plus les mêmes
L’enfance est la voie du milieu
Ce milieu n’a pas de voix
Il est médiocre au milieu de tout
Il ne parle pas Il murmure
Il n’y a pas de culture inférieure
La philosophie se termine en échec
Place à d’autres philosophies
Ici on passe à sec