Les orages sont intérieurs
La lave se fige
Les minéraux sont fragmentaires
Tout est élémentaire
Les orages sont antérieurs
La vie est rythme la poésie aussi
Le quatrain est un genre très souple
La pensée fait des bonds
Adieu le mur du son
La spontanéité est rhétorique
Les mots forment une couverture
Je n’ai pas la passion des lettres
La poésie est incertaine
La tombe est un salon de thé
Le tombeau est vivant
Sa résidence est dans le ciel
Mon thé a un goût de miel