La genèse s’opère sur la terre
Sous le ciel paternel
Ne bouchez pas les orifices
Ouvrez les portes
L’illumination est infime
La force est tendre
Les lumières sont à tous
Les ombres aussi
Telle est la pratique du constant
La constance est pratique
Par bonheur je ne connais pas la voie
Pourtant je n’en dévie pas
La grande voie est lactée
Je préfère les sentiers tortueux
Pourquoi les champs sont-ils remplis de ronces ?
Les greniers sont vides