Nos montagnes sont des orgues
Rutilantes et malicieuses
Les soirées de juin sont sans nombre
Elles chantent à qui mieux mieux
Rares sont ceux qui chantent comme le printemps
Ce sont des oiseaux
Diésel était encore vivant
Vieillard chevelu
Hors du cercueil
Il gambade encore
Dans ce pays plantureux
Au sein d’une foule bigarrée
Des vaisseaux partent vers tous les cieux
Les voiles claires fièrement sont hissées
Carthage est encore un port
Comme en riant