As-tu calculé vieillard le mal
Que t’a fait l’amour ?
Dans un jardin déserté et tranquille
Âpre volupté tu es ironique
Le coeur humain est trop petit
Ou trop large
Certains chantent mieux que d’autres
De vieux airs douloureux
Ma flute en bois est usée et noire
Ne l’écoutent que des railleurs et des fous
Ma flute est notre confidente obscure
Un cadeau d’âme à âme
Je joue ignorant ta présence
Voluptueuse tendre
Autre chose encore
Mon mal est profond
Sur tous les fronts