L’âme s’envole d’un vase
Le vase est cassé
L’âme regrette ses cheveux d’argent
Tes lèvres s’ouvrent pour la parole ailée
N’es-tu donc qu’un presse-papier ?
Le granit gris domine une eau calme
Le dadais se perd loin des mornes berges
La nef tombe à pic
La rive n’a cesse de nous montrer son phare
Un vol d’esprits éclaircit l’air
La lymphe n’est pas dans les limbes
Le regard des sphinges est mort
Feus mes souvenirs sont bleus
Leurs pleurs sont graves