Lyr 70
La fête fut pure Le printemps souffre de ses propres blessures Des échos de pluie sont étouffés par le vent La lune s’embrume au va-et-vient des nuages Fu...
La fête fut pure Le printemps souffre de ses propres blessures Des échos de pluie sont étouffés par le vent La lune s’embrume au va-et-vient des nuages Fu...