Comment pourrait-on m’appeler ?
Je fus à un arbre attaché
Je me suis envolé
J’avais brisé mes fers
Comment me garderait-on ?
J’ai tout oublié
D’où je viens ? Où je vais ?
Je suis un oursin
Et un cheval en fuite
Je suis surplombé par les branches d’érable
Quand ma faute initia-t-elle sa ronde infernale ?
En moi chante encore le début
Je vais de semence en semence
En moi chante le commencement
J’échappe à la flèche
Je suis une pierre qui roule
Elle me saoule
Nous avons déjà volé autour
De la péninsule du ponant
Nous tirons nos flèches d’écume
Nous dérivons coupables
Nous mourons peut-être depuis longtemps
Nous ne sommes pas invités au bal des nuages
Nos mains s’engourdissent
Le château des nuées est ensorcelé
Nos yeux sont vitreux
Il paraît que nous projetons nos semences
Les lignées humaines sont obscures
Nous dérivons toujours plus coupables
L’air est raréfié
Il engourdit de plus en plus nos mains
Notre voix se brisera
Où est le sortilège ?
Un nouveau coup de tonnerre
De la mer surgissent l’un après l’autre
Les vaisseaux engloutis
A la poitrine défoncée
Ils voguent muets
Nulle vague ne se referme derrière eux
Ils n’ont pas de route
Le phare s’est endormi
Les vaisseaux n’atteindront pas le rivage
Ils n’atteindront pas le large
Ils vont mourir comme un banc de poissons
De cadavres de poissons
Nous dérivons
Nous sommes bannis
Dans le temps dans l’espace
Nous vaisseaux engourdis
Condamnés à la momification
La nécessité et l’utilité ne sont pas du registre de l’art
On ne monte pas sur scène le chapeau sur la tête
La musique nous révèle à nous mêmes
Attention à ne pas être trop prudents
L’art façonne la vie à condition d’être vivant
Un art peut être immémorial et vivant
Un dîner réussi fait taire les idiots
L’érudition est désoeuvrement
L’érudition est un cache-sexe
Les ignorants confondent érudition et intelligence
Il faut pouvoir voir les oeuvres d’art
Il faudrait voir ceux qui regardent les oeuvres d’art
La beauté s’arrête généralement là où commence l’intellect
L’excès d’intellect met fin à la beauté
Le mystère résiste à l’absence de secret
La vanité est une vertu
Un criminel né ne le sera plus s’il se connaît vraiment
Vivre la réalité est douloureux
L’esprit exige qu’on lui laisse la paix
La liberté de l’esprit est une harpe qui attend le vent
L’esprit est déterminé
L’exagération de la jeunesse peut devenir talent
il y a pire que d’oublier, être oublié
L’art peut traduire la nature
La nature n’est pas l’idée de l’art
L’art est conventions
Il n’y a pas d’art sans imagination
Le réalisme est un succès dans la mesure où il n’est pas réaliste
L’art doit se méfier de l’idéologie
Les gens sérieux vivent dans un brouillard
Une personne est heureuse si on ne parle pas d’elle
La grande littérature anticipe la vie
L’art est parfait en lui-même
Il est miroir et voile
A lui les archétypes de ce qui peut exister
La nature est sa servante
L’art opère des miracles
Il se fait obéir des monstres des profondeurs
Les centaures galopent à ses côtés
Les objectifs trop précis émoussent l’émotion
IL VAUT MIEUX NE PAS VIVRE POUR UNE MINUTE, UNE HEURE ….
Contentons-nous de vivre
Je vis, je suis content
Nos états d’âme sont la beauté de la vie
Faut-il s’abandonner à ses états d’âme ?
Beaucoup de jeunes humains sont doués pour l’exagération
Je peux croire à n’importe quoi à condition que ce soit incroyable
Connais-toi toi-même pour être toi-même
Les mots sont une musique
Les mots sont couleur et rythme
Les mots sont originaux
Tout ce qui est vrai est impropre
Sous la comédie la tragédie
Sous la tragédie la comédie
L’époque c’est l’humain
Derrière tout ce qui existe des personnes humaines
Les humains de sexe féminin ont le tao d’instinct
On ne goûte que quelques gouttes pour connaître un vin
Il vaut mieux être laid et stupide pour avoir un rôle
L’égoïsme permet de parler de soi-même
On reconnait les grands hommes à ce qu’ils ont des disciples
La définition d’un disciple est qu’il est un Judas
Je n’ai pas été un disciple, je n’ai pas de disciple
Le pire des régimes vous impose d’être disciple
Être sous influence être sans résistance
Être sans idées propres
Être sans passions propres
Être l’acteur d’un rôle écrit pour quelqu’un d’autre
Il faut être infidèle
Pour connaître la tragédie de l’amour
Il est nécessaire que des artistes créent
En étant absents de leur création
L’art ne doit pas être une autobiographie
Nous avons perdu le sens de la beauté abstraite
Il faut choisir ses ennemis avec tact avec goût
Malheureusement je n’ai pas d’ennemis
La valeur d’une idée n’a rien à voir avec la sincérité
Faut-il aimer les gens plus que les principes ?
La condition humaine pose le problème de sa bonne nature
Il n’existe pas de bonne influence
Sans nos poèmes
La souffrance est impitoyable
Sans compassion
Ton nom est sur la table
Grâce à la compassion
Il regardait sur le mont
Les cerisiers en fleurs
Seul son nom reste
Avec lui les feuilles rouges
Ont choisi le jour d’hui
Pour se disperser
Le sommet est enneigé
Sans les fleurs de cerisier
Rien ne serait que ce qu’il est
Les nombreuses réminiscences
Ne sont pas science
La ligne droite
Ne prend pas la couleur du ciel
Elle devient le trait vibrant
Des nuages mauves
L’ésotérisme des paroles véritables
Ne s’oppose pas à l’ascétisme montagnard
La voie est difficile périlleuse
Philosophie et pratique ne doivent faire qu’un
Au plus profond de la montagne
La lumière absolue
De la lune claire
Absorbe tous nos souvenirs
Dans la grotte
Où rien ne filtre
Point de rosée
Seuls les yeux sont trempés