L’art de dire ceci en disant cela
La bruine m’égare plus que la brume
Je n’ai pas retrouvé le temple des parfums
Un langage mort est encore une langue
La source sanglote parmi les rocs
Au bois profond nul ne me connaît
Au faite des saules les nuées sont lovées
Mon esquif jaillit entre les roches
L’esprit est vide aux reflets de l’étang
Mes nuits ont l’hospitalité d’une auberge