Etait-ce la fière voile pleine de ses grands vers
Prête pour le prix du trop-précieux vous
Qui implanta mes pensées mures dans mon cerveau
Faisant de leur tombe le ventre fécond dans lequel ils ont grandi ?
Etait-ce son esprit enseigné à écrire par les esprits
Au dessus d’un thème mortel qui m’a frappé à mort ?
Non, ni lui ni ses compères dans la nuit
Lui donnant de l’aide mon vers frappé de surprise.
Lui, pas plus que ce fantôme affable et familier
Qui l’égare chaque nuit avec l’intelligence,
Ne peut se vanter comme des vainqueurs de mon silence ;
Je n’ai plus été depuis malade d’aucune peur.
Mais quand votre contenance a rempli ses vers,
J’ai manqué de matière ; ça a affaibli la mienne.