J’ai semé des petits pois très verts
L’herbe foisonne les petits pois résistent
Ma houe sur l’épaule je reviens avec la lune
J’ai débroussaillé je m’en fiche d’être mouillé
Nous grimpons la butte à travers les broussailles
Nous jouons parmi les tertres funéraires
Un ramasseur de petit bois déclare :
« Nul ne revient de la mort…
Le pays a le temps de changer… »
Un humain est un fantôme magique
Il retourne toujours au néant
Je reviens canne au poing seul désenchanté
Il fait sombre Vite ! le feu de sarments
Ma joie maudit les soirées si courtes
Le jour déjà se lève