Des émeraudes en gerbes
Jaillissent dans les ruines anciennes
Les fleurs sont-elles des fleurs ?
La brume est-elle la brume ?
Elle arrive à minuit
Elle part avant l’aube
Elle est douceur éphémère
Elle ne laisse pas de trace
Je connais un vieux charbonnier
Il coupe du bois
Puis le brûle pour en faire du charbon
Son visage est de feu et de suie
Tempes grisonnantes et mains noircies
Son vêtement est bien mince
Il souhaite un temps froid
Et même glacial